Наткнулась на это стихотворение недавно. Автор неизвестен, но вещь просто обалденная! Зацепило...

  Знание жизнь разделило на "до" и на "после".
  Такие, как мы - изначально рождаются взрослыми.
  И, раскидав по мирам, городам и столетиям
  Время к закату нас гонит безжалостной плетью.
  С детства мы ищем своих и однажды находим.
  Древняя кровь просыпается, пламенем бродит...
  Предназначение каждому жестко отмерено:
  Травы - ведуньям, друиду - священное дерево...
   
  И, разбираясь в наследстве старинного знания,
  Нам ли не знать человеческих тел уставания,
  Нам ли не ведать проклятья Конечного Времени,
  Вечно искать, заплутав в человечьих сомнениях...
  Книги свои, как учебники, ставим на полку.
  Жизнь постигаем чутьём, что дано нам от волка.
  Знаем - свои по деяниям честно рассудят.
  Рвемся вперед, чуя сердцем, что счастья не будет.
   
  Счастье - не наша дорога. Лишь манит надеждами.
  Кто-то уходит, сломавшись, не выдержав, в прежнее,
  Век отграничив флажками охот и заборами.
  Те, кто остался - разделят ответственность поровну.
  Можем любить лишь своих, но дороги не сходятся.
  Нам человечьего счастья ждать не приходится.
  Лишь по крупицам ловить отражения в вечности,
  Жить, находя в себе силы всё ж быть человечными.
   
  Теми, кто нами играет, - все роли расписаны.
  Скроены, четко и резко отмерены числами.
  Предназначенье пинает от метки до метки.
  Бьётся сознанье зверьком обезумевшим в клетке...
  Горькое, острое чувство своей чужеродности...
  Волчьим наметом стелиться во ржи по-над пропастью,
  Рваться к своим сквозь флажки, попадая под пули...
  И, погибая, вдруг чувствовать - нас обманули...

  Роли расписаны. Выдержать путь до финала -
  Сколько за это любило, дралось, умирало
  Чуя своих, закрывая на линии выстрела...
  Не успевая.... Не веря, что было бессмысленно...
  Ненависть гасим в пределах, отмеренных совестью.
  Гремучая смесь из души с человеческой гордостью -
  Вечно искать, ждать, и знать, что свои не осудят.
  Жить и любить.
  И не верить, что счастья не будет.